Байкал вроде как жемчужина чего-то там и чудесный природный объект — это так иностранцы думают и жители европейской части России. А тут ты родился в каком-нибудь Гремячинске или Утулике и выжил — и ничего, на моторке каждый день по нему гоняешь, рыбу вылавливаешь. А и на долбанных пирамидах египетских местные нищие пытаются продать приезжим самодельные сувениры, потому что всю жизнь там живут.
Или вот меня вчера до Иркутска подвёз мужик, который в маршрутке пассажиров перевозит между Иркутском и Улан-Удэ. Каждый почти день. Десять лет. Мимо вот этого вот Байкала. В Иркутск он ехал пустой за пассажирами. И о небеса, как он гнал! 430 километров серпантиновой трассы над байкальской пропастью за пять часов (с одной небольшой остановкой). «Классно водите», — говорю. Водила смеётся и замечает: «С пассажирами я так не езжу, конечно». А я не пассажир, я попутный груз, хехе.

Как будто не три просто дня отпуска мне прошло, а выключилась старая жизнь и включилась новая. Или наоборот выключилась новая и включилась старая. Только о деньгах я сейчас вообще не думаю. И всё равно не трачу их почти — по привычке, что ли, по причине какого-то сложившегося уклада автостопного быта.